POEMA

Ignoro si esta sangre aquí vertida

es un llanto que cae

desde los ojos que tuvimos antes,

cuando daba la tierra

sus brotes, sus fogatas de alegría.

Rojo abultado, carmesí violen to,

un redondel que nos contiene a todos,

el charco en que se embebe nuestro tiempo.

En su líquido flotan

las  humosas esquirlas

de ese mundo que amábamos.

Flotan también los desligados soles

que bajan para hacernos compañía.

Nos reunimos en torno

de esta sangre común no coagulada

sin saber cuántos días

estaremos mirándola y mirándonos.

Acaso se evapore, acaso quede

en su sitio la flor  que componemos,

la última flor humana

hecha de carne abierta,

de amor también abierto, y sin salida.

MARÍA GRANATA

Nota: El texto seleccionado fue tomado del Suplemento “Clarín cultura y nación”, Diario Clarín, Buenos Aires, 23 de Julio de 1981.

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